Hay un amor que no tiene fin, no
se agota:
brazo alzado
contra la hora desnuda y hueca,
contra la moneda de hollín
y el peso de la lluvia sobre la fruta,
contra el moho que persiste,
el infortunio que persiste.
Hay un amor no importa si armónico, si débil,
si hecho de a dos, de a tres,
si recto o sinuoso, de frente o perfilado.
Hay un amor como hay una locura, un amor
en el que tiene sed
y cava pozos en una tierra
sobre la que no llovió ni lloverá nunca.